«Есть дружба между мужчиной и женщиной. Есть! Я точно знаю»

ОТ РЕДАКЦИИ: на электронную почту редакции 9 марта пришло письмо от читательницы из Саратова Светланы БУРЛАКОВОЙ. Вот, что написала Светла Ивановна в предисловии к своей истории: «Я хочу принять участие в конкурсе. Говорят, что не бывает дружбы между мужчиной и женщиной. Неправда. Бывает. Очень даже бывает. Нашему с Муратом чувству - полвека!»   «В октябре 1966 года я, 13-летняя саратовская активистка, попала в международный пионерский лагерь Артек. Сюда же за пионерские заслуги, за большое количество собранного хлопка и за хорошее знание русского языка приезжает хрупкий темнокожий с налысо постриженной головой 12-летний мальчуган-узбек. Кто был в Артеке, тот знает, как дружат там дети, независимо от пола, цвета кожи, национальности, школьной подготовки, характера и привычек. Мы подружились. Мурат приходил ко мне в класс на переменах (мы в Артеке учились). Он рассказывал мне о далекой теплой Фергане, о красивейших горных озерах Узбекистана, о том как школьники собирают белое пушистое золото. Мне очень хотелось подержать в руках эту бесценную хлопковую коробочку. Позже он пришлет мне такую, и я как драгоценный дар буду показывать ее своим подругам и одноклассникам. Я ему рассказывала о своем детстве. У меня очень рано умерли родители и я воспитывалась в семье старшей сестры. Как сестра и ее муж прикладывали все силы, чтобы я не чувствовала себя обделенной... Мы обменивались впечатлениями, увиденным и услышанным, рассказывали друг другу забавные истории со своих уроков... Нет ничего крепче артековской дружбы. Мы свято верили в это все 35 лагерных дней. Настало время возвращаться домой. Горько было покидать настоящий рай. Жалко расставаться с друзьями. Мы понимали, что расстаемся навсегда. Было пролито море слез. Я плакала навзрыд. Мурат вытирал мокрые от слез глаза. Уезжая, мы обещали друг другу писать и обязательно встретиться, хотя бы однажды. Вернулись каждый к себе домой. Окунулись в ежедневную суетную жизнь. Потихоньку стали уходить в прошлое наши отрядные костры, пионерские линейки... Получила от Мурата письмо. Пишет об успехах в учебе, об интересных пионерских событиях, о футболе. Ответила. Много на мой взгляд накопилось значимых событий. Продолжилась наша дружба по переписке. Обменивались фотографиями, мечтами о будущем. Незаметно пролетело время. Мурат поступил в Ташкентский народно-хозяйственный институт. Я — в Саратовский педагогический институт. На втором курсе за отличную учебу и активную жизненную позицию Мурату предложили перевестись в Ленинградский экономический институт. Специализация более интересная. Заманчиво, престижно. Советовался: «Как быть?» Написала твердо: «Ехать!». Едет. Учится. Много зачетов и экзаменов сдает дополнительно. Мелькает сессия за сессией. Когда становится невмоготу, пишет: «Не выдержу. Брошу. Уеду. Не потяну. Я - узбек, закончил узбекскую школу, учился в узбекском ВУЗе. В Ленинграде учеба усугубляется тем, что обучение на русском языке...» «Нет, - отвечаю, - неужели будешь бежать от трудностей? Я всегда в тебя верила. В тебя верят твои преподаватели. Ты умный. Ты сильный. Не каждому выпадает честь учиться в таком престижном ВУЗе. Да, ты артековец, в конце концов!» В итоге Мурат успешно закончил Ленинградский экономический институт и поступил в аспирантуру. Наша переписка продолжается. За годы учебы он достаточно узнал и полюбил город на Неве. Летом многие студенты уезжали на каникулы домой, освобождались места в общежитии. Мурат пригласил меня в этот красивейший русский город. И я, нисколько не задумываясь и не сомневаясь, дала телеграмму: «Еду». Спускаясь по трапу самолета, вижу Мурата с букетом роз... Мы обнялись, как самые лучшие друзья, и все говорили, говорили, говорили... Он мне показал много достопримечательностей северной столицы. Мы смотрели, как разводят мосты , любовались белыми ночами. У нас не было любви, у нас была крепкая артековская дружба. Может, в нее мало кто верит. Мы в нее верим всю жизнь. Пришло время, Мурат полюбил узбечку, красавицу Дилором и женился на ней. Прислал мне их общее фото. Я Дилю воспринимаю, как подругу, как любимую жену своего давнего, испытанного друга. Желаю им настоящей любви и огромного счастья. Через год у этой красивой пары родилась чудесная дочурка Нилуфар. Ребенок начинает говорить. Естественно, на узбекском языке. Мурат пишет диссертацию. Кандидатский минимум сдает в Ленинграде. Живет в Питере месяц, два... Страшно скучает по своей семье. Решает забрать к себе жену и дочурку. Они снимали квартиру. В одной комнате жили они, в другой старенькая русская бабушка. Хозяйка с первых дней полюбила непоседу малышку, относилась к ней, как к своей внучке. Но, не зная узбекского языка, разговаривала с ней по русски. Девочка стала забывать родной язык. Заговорила на русском. Нилуфарка растет. Мурат пишет докторскую диссертацию. Снимать квартиру на длительный срок дорого. Они едут к себе на родину. Там с крохой говорят на родном языке. Она не понимает, что от нее хотят, путается в языках и... перестает говорить совсем. Родители в шоке. Чувствую слезы сквозь строки: «Что делать?» Пишу Мурату: «Ждать. Время расставит все по местам...» И точно. Дочь вырастает и свободно говорит на двух языках. Виделись мы еще раз. Летела я в отпуск, в Карелию. Через Ленинград. Мурат меня не встретил. Грустно. Очень бы хотелось, но... Села я в скверике на скамейку. Не хочется даже шелохнуться. В голове крутится только одна мысль: что случилось? Не мог Мурат просто не прийти. Пять минут сижу, десять... Надо идти. Встаю. Ноги не слушаются. Свет не мил. Медленно двигаюсь к выходу. Аж слезы наварачиваются. Поднимаю глаза и... о чудо! Передо мной Мурат. Из-за пробок на дорогах он опоздал. Шел наугад, уже не надеясь меня встретить. Опять были розы, бесконечные разговоры... Незаметно летят годы. Я вышла замуж. Родила сына, потом дочь. Мы по прежнему знаем много о семьях друг друга, о наших радостях и трудностях. Начинаются годы великих дефицитов. Материально непросто жилось и нам, и семье моего друга. Дилором работала. Муж ее готовился к защите докторской диссертации. - Когда же ты будешь зарабатывать и содержать семью? - спрашивала она мужа полушутя. - Диля! Милая! Чуть-чуть потерпи. С профессорской зарплаты заживем..., - отвечал ей Мурат. Возвращаясь после защиты докторской диссертации, Мурат ехал из Ленинграда в Ташкент поездом, через Саратов. Я его встречала на вокзале. Не с цветами, а с новинками литературы. Помню одну из книг - «Рабыня Изаура». Тогда шел по телевизору одноименный фильм, и мужчины, и женщины с удовольствием смотрели этот сериал. Друг же оказался практичнее меня. Привез в подарок сахар, рис, а сынишке - жвачку. У нас, в Саратове это была большая редкость. Двадцать минут, что стоял поезд, нам не хватило наговориться. А потом мы потерялись. 20 лет ничего не знали друг о друге. Потом я решила во что бы то ни стало найти своего артековского друга. Но как? Никаких координат... И вот случайно в Интернете узнала, что далекий мой друг живет в Ташкенте, работает ректором института. Узнала номер телефона. Позвонила. Женский голос мне ответил: «Салам...» и далее по-узбекски. Я попыталась объяснить, что не понимаю узбекскую речь. Но на другом конце провода не понимали меня. Наконец, пригласили человека, понимающего по-русски. Представилась, объяснила, что мне надо. По воле судьбы, мой собеседник — декан и хорошо знает моего друга. «Да, Мурат работает ректором, только не нашего института, а Ташкентского университета. Запишите номер его мобильного телефона...», - обрадовал он меня. Позвонила. Назвала себя, поздравила с Новым годом. Почему то ожидала заносчивое «Здравствуйте», попытку вспомнить, кто я. А услышала родное: «Привет! Как ты нашла меня?..» Далее масса интересующих вопросов...Деньги на телефоне предательски заканчились. Но мы успели обменяться адресами электронных почт. Сейчас общаемся через Интернет. Так что есть дружба между мужчиной и женщиной. Есть! Я точно знаю. И в чудеса под Новый год я тоже верю». Светлана БУРЛАКОВА, г. Саратов